Нитями раскинувшись
На полотно,
Гулкою судьбою -
Небо.
Ему не больно,
Плывёт как встарь,
И проливается душами,
Этакий Грааль.
Как в призме
Утонувший фотон,
Всё также гуляет,
Всё тот же уклон.
Градусов, наверное -
45,
И опять на спектр,
И опять погибать.