Я думаю мы похожи. Я и она в пятнадцать...
У нас у обеих на шее хитиновый панцырь,
Выращенный из разбитых сердец и костей,
Разбитых не нами, а в нас в светотенном сне.
Как и она раньше, я слушаю наутилуса,
И пишу стихи для любимого на папирусе.
И пускай так разнится список наших потерь,
Даже нравится нам похожий типаж людей.
Пытаюсь и не могу тобою не восторгаться:
В тебе нет изящества, манерности и грации.
Но зато от боли не задрожат колени,
Забавно, но нас с тобой разделяет время...
Тебе скоро будет сильно за пятьдесят четыре.
Я уже не бегаю босиком в твоей квартире.
Я в моей, со своей босоногой бегуньей,
На полке Джордж Мартин, а не Борис Акунин
Если бы мы встретились тогда одноклассницами...
Замшевой осенью, когда наши звезды гасятся,
Мы бы тогда по жизни пошли подругами,
Но я родилась и тянула к тебе руки.
Мы б тогда проводили досуг на детских площадках,
И делили поровну купленные шоколадки.
Потом став старше болтали б о разных парнях,
Которых забыли, на карьеру променяв.
Но время по иному распределило лестницы.
У тебя два пакета с пакетами, и пенсия,
У меня аутлеты и оверсайз деним
Два поколения разных, им не стать одним.