Бывает так, не пишутся стихи.
Душа в тот миг подобие цветка,
Когда лепестков увядшие штрихи,
Неслышно опадают, как тоска.
Пылиться начинают чувства,
На них я начинаю рисовать.
Грусть это тоже часть искусства,
Умеет прекрасное порой рождать.
Пусть запылятся пальцы рук.
Своя есть в этом красота,
Я снова слышу сердца стук,
В цветах (оживших) растворится пустота...