У меня под крыльями таится осень:
золотая пора, плед уютный, в субботу в гости.
Я устал, но об этом никто не спросит.
Нас с тобой после жаркого лета по миру разбросит.
Моя остановка - Питер, твоя - чьих-то рук тепло.
Завтра идти на работу, там лица, что мной забыты.
И мы ведь по горло сыты
любовью, что уж прошла. Открыты
все люди вокруг, зато ты ушла, скрытым
Стала смыслом моих стихов.
Вчера, помню, начался ливень.
Он, знаешь, мне до сих пор противен,
ведь помню я летний дождь. И не ври мне,
ты помнишь тоже. И помнишь, как дивен
был звук его капель по нашей коже.
Я думал, что мы не играли в любовь.
Но ты солгала, солгала мне вновь,
потому что ложь - твоя стезя. Моя кровь
закипает, ведь знаю, что уж нельзя берегов
твоих рук коснуться отныне больше.
Я же ведь не железный! Мои силы
давно на исходе. Жизнь - могила,
ты ушла, не проверив почту. Загубила
мою душу и все, что еще осталось. Ты прости, но
я один теперь встречу старость.
Без тебя, без кого еще либо.
Я прошу лишь одно - сгинь уже, сгинь, а?