Он оставил её в подписчиках,
Потому, что ничего не значит...
А любовь её, словно на выселках,
Там, где осень дождями плачет.
Он оставил поцелуй фальшивый,
На губах, и такой безвкусный...
А любовь её, как отрывок,
Из поэмы, где всё очень грустно...
Где страницы под дождём вымокли,
И чернила становятся блёклые...
Никому любви больше не вымолить,
В этом городе с холодными стёклами.