Стучат колеса. Поезд мчится,
В купе совсем уже темно,
Вагон утих, а мне не спится,
И, я смотрю в квадратное окно.
А там, в мелькающем пространстве,
Теней сиротских полустанков,
В том за оконном тёмном царстве,
Мерцает след летящих бумерангов.
Плетёной литерой шеврона,
Скользит их отблеск от стекла,
Летят от самого перрона,
Кружа, преследуют меня.
И шлейф случавшихся событий,
За ними вьётся наважденьем,
И провода из лунных нитей,
Висят загадочным знаменьем.
И в этом сумрачном молчанье,
Под дребезжащий подстаканник,
Приходит тихо осознанье,
Кто, настоящий их посланник.
В плену дорожных размышлений,
Жизнь-повесть без корректорской огранки,
Где гла`вы горьких сожалений,
Летят из прошлого как бумеранги.