***
Уставший от войны, придешь домой,
Согреешь молока, нарежешь хлеба,
И растянувшись на тахте, посмотришь в небо
Сквозь потолок потрескавшийся свой.
Увидишь звезды, белые как соль,
В огромном небе над огромным миром —
Свои маршруты, нанесенные пунктиром,
Проложенные кем-то через боль.
Раскинешь в стороны мозолистые руки,
Вдохнешь всей грудью, загорелой, впалой,
И воспаришь над байкой одеяла,
Оставив комнате свои дневные муки...