Тошнота

Я взрываюсь. И это подобно бесшумному хлопку, когда не слышно ни звука, а тело твоё ощущает на себе рваные раны, в которые залезают непрошеные гости, сующие в них пальцы и смотрящие сквозь дыры тела. А ран ведь поначалу не было, ты их вскрыл, понемногу, прибитыми фразами к голове. Терпишь, ждёшь, пока они сами затянутся, но время идёт, а новые слова разрывают раны и делают их шире. Пробежит скоро твой брат, выцарапает чего поновее, ты ему «брат, мой брат, за что?» а он уйдёт, не вымолвив ни звука. А мухи оседают чаще, чувствуя вкус разъедающегося тела, а ты лежишь, беспомощный, ждёшь чуда! А единственное чудо - рука твоя, поднимающая ослабленное тело в воздух и наконец, отрезвев, поднимаешься на встречу к новому брату, который, думаешь, не станет.