Скажи, Всевышний, сложится пока
строка из этой хмари никудышней,
там будут ли мне сниться облака
и пьяные ещё с цветенья вишни,
когда по трубам кровь перетечет
к архангелам, хранителям чудного,
что, плюнув через левое плечо,
прочь понесут, подальше от земного,
от скорби этой лиственной - по ком?! -
от пролежней бесчувственных видений?..
О, Господи, каким был дураком,
когда не марки собирал, а тени
почти неуловимых, шумных дней,
прикосновений от мороза зябких...
Неужто только косточки на дне
и пара капель, как в компоте, сладких,
останутся ещё на день, на два?
А шум берёз?..
А ветры без оглядки?..
Ужель всё будет пущено на тряпки,
земной порог переступлю едва?