Тяжело облечь мысли в слова,
Да еще в стихотворной форме.
По ночам я пишу - сова.
Только ночью могу сказать: "я в норме".
Потерявший любовь знает цену,
Знает цену шалавы-любви.
А любви, что не лезет на сцену -
Ее нету*, простите, увы.
Потерявший богатство не плачет -
Он еще раз бродяг обдерет.
Слезы льет, кто в кармане прячет
Медный грош, что с зарплаты сберег.
Потеряв часть души я все ближе
Подхожу к этой тьме ночей.
Прочь от света, все ниже и ниже -
Лишь не видеть тех больше очей.
Растворившись во тьме я не вспомню,
Как терял я богатство, любовь.
Кто-то платит за любовь любовью,
Моей же любви цена - кровь.
Потерявший же счастье становится злым.
Он становится злым по-неволе.
И такими же злыми будет судим,
Но не он виноват в своей доле.
Потерявший надежду узрит,
Как он есть, целый мир на ладони.
Сколько раз он был жизнею бит
Из-за глупой надежды вони.
Лишь когда потерял я все,
Я нашел в себе нечто важное:
Веру в себя, себя самого,
Нынче спокойно, раньше сердце страстное.
И презрел я те муки души.
Смерти и боли смеюсь в лицо,
Но пожар, как его не туши -
Оставляет угли, пепелище костров.
Что ж , всему есть своя цена.
Кто-то платит деньгами, душою, любовью,
Но за все одна цена названа -
Все и за всё расплатятся кровью!
Август 2018.
Злой стишок.
*знаю))нет такого слова.