Не могу не писать,
Это мне, как дышать…
Вот мысль стремится на бумагу.
Ей выбор ни при чём –
Под алым кумачом
Иль под двухцветным нашим флагом.
Внутри что-то болит,
И день, и ночь саднит,
Меня работать заставляет.
Ей-богу, я не лгу,
Иначе не могу,
Мой труд меня не оставляет.
И часто боль в груди –
А что там впереди?
И слёзы сами навернутся.
Не высказана боль,
Не сыгранная роль…
Мне некогда назад вернуться.
Не потому ль пишу?
Быть может, и грешу,
Стихи мне не дают покоя.
Вот карандаш в руке,
А мысль звучит в строке…
Бывало ли у вас такое?
Во мне что-то сидит,
Оно, как динамит,
В любой момент взорваться может.
И мысли, и слова –
Подтопка и дрова –
А вместе – душу растревожат…