Ты украл у меня.
Украл себя.
Раньше, когда как по нотам
распадалась броня,
я могла назло идиотам
сочинять прежнего
нарисованного тебя.
А что теперь?
Явный и такой, как прежде,
ничего не скрываешь
в угоду глупой надежде.
Ни побед, ни потерь,
ни к чему не тянешься,
никого не пытаешь.
Ты так отвратительно маешься,
что мне бы бросить камень
или хотя бы твои слова обратно
в голову.
Больше не осталось воспоминаний.
Досадно.
Как же не хочется сочинять нового.