«Моим стихам, как драгоценным винам,
настанет свой черёд».
М. Цветаева
На Иоанна Богослова
Она пришла - добра и злого
Еще не знать ее губам.
Но зарумянилась рябина,
И та, кто музами любима,
Вдруг поняла: Она - судьба.
Творить ей рифмою дано
Прекрасной выдержки вино
Стихов - так музыку богам
Умел играть один лишь Бах,
И ангел слушал на хорах,
Как пел его любовь орган.
Игрой волны аквамарина
Струится звонкий дар Марины,
Хотя до края жизнь избита.
Давно на полках не пылится
Ее душа, но как искрится
Созревших строк живой напиток.