Поэты тщеславны как шлюхи
Которые снова и снова
Ложатся на теплом шелке
На колесе сансары
Только не знают меры
И снова они ложатся
Как строчки на белой
Бумаге
Поэты ранимы как почки
Ранней весною разбужены
Утренней ранней стужею
Прострелены их височки
И на холодном шелке
Снова они ложатся
Как на бумаге белой
Строчки
Поэты беспечны как дети
Которые ранней осенью
В грязь наступают ногою
В легких сандалях летних
И на сырую землю
Снова они ложатся
Как на листе тетрадном
Стигматы
Поэты чисты как снеги
Метелью за окнами вьются
А в окна стучится сумрак
И под чашками блюдца
И на белое поле
Снова они ложатся
Как строчки на белой
Бумаге