Не целуй мои руки. — Совестно. —
Видишь, всполохи слишком грустные.
Слышишь, плачет ковыль горестный.
Он войну, мой родной, предчувствует.
Не гадала и не пророчила,
но приснилось: заря трепещила,
шли по отчей земле полчища...
Я боюсь! — Есть ведь сны вещие.
...Запоздалые, но не поздние —
мольбы — к Господу — о спасении.
Что же небо рыдает звёздами?
Не за наши ли прегрешения?
Только в мыслях — благополучие:
степь да заводи безмятежные...
Улетают с Земли лучшие...
Ты ж останься на ней, нежный мой!
Не дано, видно, счастью бренному...
Оттого и живу, как плачу я.
Тают грёзами сокровенными
поцелуи твои горячие.
Безысходно душе и маетно
(в ней — печали одной пОросли). —
Стал ты небом, землёй, памятью...
Я целую ковыль горестный.