Автор, мы глупые строчки,
Мы неспособны понять,
Зачем, расставляя точки,
Нас нужно о лист ударять.
Построились каждая к ряду,
Стоим и молчим потому,
Что нас наказал ты; причину
Из нас не сказал никому.
Наш смысл ты спрятал в пучине,
Сказал нам его охранять.
И только бездушной машине,
Его запретил отдавать.
Автор, мы жить не умеем,
И горести нам не страшны,
Но лишь отчего-то жалеем,
Что сами себе не видны.
Нам не понять, почему же
Читатель наш плачет навзрыд,
Как смотрит на нас, и похуже,
Чем лист на осине дрожит.
Автор, мы просим, желаем -
Поведай причину тоски,
Что мы на людей навеваем,
Что мы на тебя навлекли.
Ты пожираешь глазами
Наш краткосрочный дебют
И долго листаешь руками
Страницы - наш безвременный приют.
Ну вот и иссякли листочки,
Но отчего же опять
Читаешь ты заново строчки,
Мы не способны понять.