Луч уходил меж перелесков
по травам к осени сухим,
как с губ слетевшие стихи,
как мягкий свет в оконных фресках.
Под вечер – солнечные всплески,
а на заре – печаль и дым.
Такая горькая улыбка,
такая светлая игра.
Пора, мой друг, огню пора
гореть таинственно и зыбко
в костре, как золотая рыбка,
что уплывает из костра.
Среди оставленных отметин
всех отпылавших сентябрей –
листва, что кажется старей,
когда её тревожит ветер,
и паутина ловчей сетью
заброшена меж фонарей.
(11.09.18.)