Поры осенней серебро - роса на тонкой паутине.
С обильной проседью перо слова выводит краской синей:
"Прощалось лето.
Верь, тоска!
И в подворотне ветер воет,
собрались в тучи облака -
в душе теперь темнее вдвое.
Держусь едва, пока без слёз,
день ожиданьем долгим скомкан.
Я жду твоё:"Не вешай нос!"
И что-нибудь ещё... негромко..."