каждый раз в октябре ноют нервы,
крадётся тоска.
у виска шёпот греет надежды не
верной.
губ горячка
мешает читать с листа.
ветер пахнет ноктюрном,
последним,
Шопена.
каждый год.. первый снег-
на ожоги от сна
и запястья
летит ледяно так и резко.
мир похож на фрагмент,
а вокруг - тишина..
и мы оба - на гранях
простуженной
фрески..