Мне нравится, что я в вас не влюблён,
Что сердце не стучит о ребра лихо,
Наоборот, мой бьется пульс настолько тихо,
Как будто молкнет ещё с памятных времён.
Ну, и давай на «ты», так будет проще,
Да, кстати, этому я тоже рад,
Ведь мне не нужно сладких серенад,
И я могу с тобой побыть заносчив.
Мне нравится, как в песне той дурной,
Что я тобой не болен, как заразой,
Что жрет меня проклятой метостазой,
Скосив мне лет десяток иль другой.
Конечно, я десяток лет не ждал бы,
Глотнул бы яду да концы отдал бы,
(По мне уж лучше драматический конец,
Чем жить и знать, что я внутри — мертвец)
Мне нравится, что для меня ты просто — сон,
Которого я стал безвольным очевидцем,
(Я ведь всегда был ещё тем сновидцем),
Таких, как ты, увижу миллион.
Ведь (рад признаться!) по ночам я сплю,
Вместо того, чтобы рыдать в пьяном угаре,
О том, как сердце на клочки порвали,
И что пора давно мне лезть в петлю.
Всю скорбь и муку я уже списал в утиль.
Ну а тупая скука душу тоже мне не гложет,
Ведь тот, кто был сожжен, гореть не сможет.
А от меня остался лишь фитиль.