И снова ты открываешь глаза, и в очередной раз понимаешь, что это был сон. И ее очертания уже давно растворились в твоем сознании, они ушли вместе с рассветом, чтобы больше тебя не тревожить. Но ты ее помнишь, каждую секунду твои мысли, словно солнце, которое всходит по утрам, и лучи этого солнца собираются воедино, и ты видишь ее. Идешь по улице вперед, и все перестает существовать: звуки машин, людей, птиц или шумной улицы превращаются в монотонную песню, и тебе кажется, что вокруг тишина. Ты не помнишь абсолютно ничего, ни цвета волос, ни черт лица и даже та улыбка, которая заставляла тебя улыбаться в ответ, пусть даже сквозь сон, исчезла. Но она перед тобой, и хоть ты не видишь ее глазами, но что-то в тебе чувствует ее на иной частоте. И вот ты снова улыбаешься, зная, что это мираж, иллюзия, лишь игра твоего воображения. Да и что, это не имеет значения, ты глотаешь запах иллюзии, обнимаешь образ и ныряешь все глубже и глубже в свой сон, а что на яву, пока не так важно. И это греет тебя, одновременно ты сгораешь, но это не огонь, а скорее ветер в знойную погоду, и вот, он уже сметает остатки здравого смысла. Пусто…
Но вдруг, ты просыпаешься, и понимаешь, это был лишь сон, лишь пыль реальности. И даже во сне, ты осознавал, что это была иллюзия, но поддался едва уловимому шепоту желаний, и ты танцевал с этим ароматом мечты. Казалось, это была вечность, длившаяся секунду. Ты встаешь, подходишь к окну, долго смотришь, улыбаешься, где-то там, в недрах своей души. И в последний раз ты обнимаешь этот мираж, эту тонкую вуаль фантазий, отпускаешь руку, последнее, что держало образ тех воспоминаний и отпускаешь ее, эту вуаль по ветру, ведь она не принадлежит тебе, ее не существует, значит, она свободна.