Мне вольный ветер рассказал
Однажды странную былину,
Как где-то средь далёких скал
Художник рисовал картину.
На ней изобразил он дом,
Сад, горы, лес и луг зелёный.
А у окна, при доме том,
Стоял мальчонка оголённый.
Стоял он, как живой. И был
Во взгляде мальца смех лукавый,
Как будто кистью оживил
Дитя художник для забавы.
«И полно, – думал ветер. – Плут-
Художник надо мной смеётся».
И дал картине той салют:
По полотну стучит и бьётся…
Художника давно уж нет.
Ушёл куда-то за делами.
А с ним и чуть заметный след
В картине скрылся за горами.
Исчез мальчонка. Нет его.
Досадно. Странное явленье.
И ветер хмурится: «С чего
Всё это чудо-представленье?
«Но – думает – я не таков.
Меня не проведёшь». И плавно
Он спрятался среди валов,
Что скалы омывали славно.
И вдруг он видит: на челне,
Без парусов, без мачт, без вёсел,
Мальчонка мчится по волне,
Раскрыв свой рот до самых дёсен.
Весь мокрый, славное дитя,
Он как пушинка над волнами.
И ветер, бешено свистя,
Взмахнул прозрачными крылами.
Но где там!.. Маленький пловец
Спокойно плыл вдоль океана,
Как будто ветерок-гонец
Был не способен для тарана.
И долго ветер бушевал.
Но только день пришёл к закату,
Как мысль, мальчонка вдруг пропал,
Оставив чёлн свой на расплату.
* * *
Я долго истину искал.
Но оказалась суть простою:
Художник жил средь голых скал,
А мальчик был его душою.