Пришла весна, пришла. Всему своё воздалось,
И наконец душа омоется теплом,
Хотя души во мне почти уж не осталось-
Я остриём пера машу, как топором.
Мне б не стихи писать, а в робе дровосека
Валить стволы в тайге с утра и до темна.
Я опоздал на суд серебряного века
И не играл с огнём в лихие времена.
А вот они могли! Без лести, без пристрастий
Они рубили с плеч и лезли на рожон,
Они учили нас любить и верить в счастье,
Нередко преступив расстрельный рубикон.
Дарить огонь души-удел, увы, немногих.
А в наш безумный век таких и вовсе нет.
Обилие стихов, ни ярких, ни убогих
Окрасили весь мир в какой-то серый цвет.
Поэты тех времён! Восстаньте, научите
Глаголом жечь сердца и не жалеть себя.
Гореть, а не дымить, прошу вас, научите,
Вонзите в грудь мою хоть капельку огня...
Коль скромен мой удел, то, может быть, напрасно
Я мучаю себя, как садомазохист?
Пускай не ведом мне дурман признаний страстных-
Кто не был в облаках, тому не падать вниз.
15.05.2013