Были б крепки обьятья и были б, уж знал, как снег, -
неотвратны и глухи, надёжны, как кто бы знал,
непонятны другим, в первобытной своей красе,
ну, а он не смущался возникших из ночи скал...
снова к ним возвращался, пусть быстрым тяжёлым сном,
и пусть память смеялась над рядом немых картин,
но он знал, всё уж не понарошку и не потом -
так, он что же, ещё не за всё и не всех простил?
он не знал тех ответов, и были ль они важны,
если вот он проснулся и, значит, вопросов нет...
и пусть кто-то осудит, что будет он из скалы, -
он-то знает, уже навсегда в нём времён тех след...