Небо сплошь промокший свитер
цвета выцветших морей,
седины ещё от Свифта,
всё не сохнет, как ни грей
одеялами-словами,
феном-желобом строки,
из которого саванны
жгут, как пустошей пески.
Капки булькают уныло
в луж слепые зеркала,
пузыри, хоть не из мыла,
вырастают в купола.
Ручейки, плащи, сапожки,
пожелтевшая листва,
день как будто в манке ложка,
когда в манке голова.
И вдруг лучик - солнца лучик
и день шапки набекрень -
продырявил кто-то тучи,
разогнал по норам хрень.
Загоняй в себя светило -
божий свет не фонари,
если им, вдруг, окатило,
душу счастью отвори.
И оно придёт, конечно, -
здравствуй, лучик дорогой,-
спас любви во мгле кромешной,
свет до боли мой живой!
11.09.2018.