Я помню дивные вишнёвые сады,
Во снах моих они по-прежнему всё те же,
Лилово-белые, кровавый сок, чей сцежен
В подойник памяти, безудержностью мглы.
Где выпит был он, этот сок до звёзд на дне,
Тех луж, что небо струйкой выплеснуло в утро,
И где, как россыпи жемчужных перламутров,
Волос твоих, как привидение в окне.
Чей терпкий запах на ладошках в тишине,
Вдохнув в себя я полной грудью, как бывало,
Всё то, не мне, что в этот век принадлежало,
Простится мне в моём тревожном, чутком сне.
Я помню всё, и оттого душа болит
За те сады, что лишь во снах моих блуждают,
И мстят за прошлое, как будто упреждают,
Что скоро колокол прощальный зазвонит.