Мы не думали, мы знали,
Может просто тем “играли”....
Аль старЫ, али уроды,
В отелье пропавшей моды?
Мы за совесть там цеплялись,
Не поддельно улыбались...
С честью спорили мы прозой,
А измена, как заноза...
Мы всегда душою в битве,
Без серьезных травм, в молитве...
Чтобы враг наш БЫЛ и ВЫЖИЛ,
Чтоб повержен...не обижен...
Мы живем, мечтаем слиться,
Тем, что есть, да бы проститься...
С личностью своей природы,
В отелье пропавшей моды....
Но, никак...всё воспитание,
Давит с честью на сознание...
И ты горд, ты-“Квазимодо”...
Что в сознание-ты, не мода...
Ты живешь, ты-настоящий;
Пусть ты стар, но не пропащий...
И ты с ней, пусть в “переходы“,
С отелье пропавшей моды...