У меня не пишется, у тебя не рисуется.
Нам обоим ни в тему петь...
"Осень" смело шуршит по улицам,
Высекая набойками медь.
Ночью холодно, днём смеркается,
Сентябрят за окном года.
Что ты шляешься раскрасавица,
В золотое своё никуда?
На душе озноб, сердце выдуло,
Не чарует твоя листва.
Что-то прахом всё, где же прибыло,
Ветер кружит ни в такт слова.
Не любовь это, дождь из прошлого,
Ну а как без восторга жить?
Когда жизнь из пустого в пошлое,
Мы пытаемся перелить.
И корим себя, надрываемся,
Карандаш не идёт в туман.
На листе как всегда – ломается,
Зацепившийся за обман.
И мелодия, тихим вечером:
«Одинокий пастух» - звучит.
Наши грёзы уже не светятся,
Словно выбран на свет лимит…