По мотивам одного рассказа...
Москва златоголовая,
Кого в ней только нет,
Поведаю историю,
Что рассказал сосед.
Есть татарчонок, друг его,
По имени Марат,
Имеет он коллекцию,
Под сто ножей подряд.
Но есть его любимый,
Ценнейший экземпляр,
Удобнейше носимый,
Американский "дар".
И рубликов отвалено,
Да, тысяч, эдак, сто,
Но это было правильно,
И стоило того.
Приехал, друг, Маратка,
К папаше погостить,
И ножик свой украдкой,
Чтоб "выгулять" в горсти.
Вот, как-то стало нужно,
Разрезать бечеву,
И сын неравнодушно,
Подал свой нож отцу.
—Ух, ты, какой красавец!
Воскликнул, вдруг, отец,
—А мне его подаришь,
На память..., а, юнец?...
Задумался сынок вдруг,
Такой удар "под дых",
Но отказать попробовать,
Он старшим не привык.
—Да, чё там, будет, батя,
Дарю тебе его,
И даже мне приятно,
Куплю себе ещё...
Прошло какое время,
Приехал в отчий дом,
Тут батя без сомненья,-
С отеческим теплом.
Гляди, что есть у папки,
Теперь она твоя,
Твой нож махнул на шапку,
Какая красота!
Четыре тыщи рубликов,
Я выручил за нож...
Чтоб сын не мёрз на публике,
И был собой хорош.
Марат, пацан-не тряпка,
Воспитанный отцом,
Но в пыжиковой шапке,
Считал себя "лохом".
Тут свистнул чайник в кухне,
Отец ушёл туда,
С досады щёки пухнут,
И катится слеза.
Вернулся батя с чайником,
В другой руке чехол,
Из бархата красивого,
Его поклал на стол.
Вдруг засмеялся батя,
Ну, что, Маратка, слышь?
Ведь я же догадался,
Что нож большой цены!
Чехол ему пошил я,
Из бархата, под стать,
Чтоб ножик не пылился,
Блестела рукоять.
—Бери его обратно,
Уж наигрался я,
И с шапкой аккуратно,
Она же, ведь, твоя.
P.S.
Нехитрый батин юмор,
Достоин всех стихов,
Я выпью сотню рюмок,
Вот за таких отцов!
13 сентября 2018 г.