Мокрые листья, холод земли,
Выстрелы, крики ворон.
Сколько укрыли объятия твои,
Бутовский полигон.
Чёрными плитами скорби взошли
Груды забытых имён,
Слышится через холодный гранит
Эхо жестоких времён.
Десятилетия не смогли
Выкосить совести стон.
Чудом хлебов православной земли
Множится радостный звон.