я устал, а причина всему - мой проклятый зонт.
я ношу его в поисках туч и свирепых ливней.
даже в городе шумном я все ещё Робинзон.
люди скалятся: вместо зубов то клыки, то бивни.
люди ходят по пятницам пить в пресловутый бар,
я же с Пятницей лезу в ущелье своих иллюзий.
где-то там дикари...
снова драка, затем стрельба.
одного подожгли, на другом затянули узел.
запишу для потомков:
"сто сорок по широте"
то ли южной, а то ли северной...
не заметил.
я так сильно боюсь, что однажды примкну не к тем,
что мне проще к кочевникам сразу пойти на вертел.
трудно быть Робинзоном!
я тут, а затем нигде
разбиваю ладони, рождая из камня искру.
я пока не готов затеряться среди людей.
это все же случится.
надеюсь, не слишком быстро.