На меня
судьбой
сети
расставлены,
не могу я
найти
новых
тем,
стих
мой –
старый,
потёртый,
засаленный,
мои
строчки –
дырявые
валенки,
я до точки
дошёл
между
тем
и во мраке
сижу
на завалинке,
и опять
не решаю
проблем,
глупый
пленник
пустых
теорем -
от беды
растерялся
совсем,
сочиняю
вам
враки
зачем,
если молот
я, где
наковальня,
я не молод,
вновь
грустен
и нем,
вновь
сокрыта
великая
тайна,
мне сказать
уже
нечего
всем!