…в городке моём – сто дорог,
ни одной, ведущей к тебе,
вьётся рыжий ветер у ног,
собирая листья в букет;
тот, кленовый, алый бунтарь,
рвётся вон, не пряча свой нрав,
тополиный – тёплый янтарь,
бабочкой вспорхнул на рукав,
да осины мелкая медь
падает, звеня, на ладонь;
осенью так сладко смотреть
на червонный мягкий огонь;
облако – почти решето,
рассмеявшись слёзы прольёт,
воробей считает пшено,
на скамейке щурится кот;
солнечный дрожит поплавок
в голубой небесной реке;
в городке моём – сто дорог,
ни одной, ведущей к тебе…
2018.