Кладбище – это музей восковых фигур и костей. Там всё фальшиво, потому что мертво. Впрочем, там есть своя особая жизнь, нам, увы, неведомая. И только голодные белки да бродячие коты заставляют меня примириться с ним. А весной там, на удивление, появляется какая-то незнакомая, поразительной красоты и юности полная, сирень. Я бы хотела иметь такую под своим окном. Говорят, что думать так нельзя. А по-моему, всё это предрассудки. Но когда их нанизывают на тебя, как бусины на нить, так что нити совсем не видно, становится жутко от собственных слов. И ты веришь им, тем, кто старше тебя и кто учит тебя жить, и поэтому прав.
Но почему же так хочется быть неправым?!
27 ноября 1995г.