Кто любит меня-за мной!
Расскажи, Жанна, как там родной Домреми
И о ком плачет твой Орлеан?
Крест, как Францию, к сердцу в надежде прижми,
Чтоб простить за него англичан.
В твоих детских глазах, Орлеанская дева,
Отражается пламя, закрывшее небо.
И для них ты как грех, как упавшая Ева.
Видишь, смерть так бывает нелепа...
В этот раз и костер, от грехов сам не свой,
Прикоснуться к тебе пожелал и согреть.
Даже если б и дьявол там был, то с мольбой
Захотел бы навечно сгореть!
Я не знаю, погибла ли ересь в костре,
Но уверена, не было крика...
Только май утонул в золотом янтаре,
Как святая и вечная книга!