Средь сумрака подземного дворца
Египетские масляные плошки
В обводах скрыты мастерством резца –
Трепещущие пламенные пташки
В листве уральских мраморных цветов
Светло порхают в белоснежных сводах,
Над колоннадой – в небе храм Христов,
По шахматным гранитам вверх, на воздух
Иду в московский Пушкинский музей –
В античный храм, в чудесную шкатулку
Бродить, бродить – счастливый ротозей
По улицам эпох – их закоулкам –
По городу, сокрытому внутри,
Вобравшему все формы храмов – зданью,
Дворы здесь – площади, картины – алтари,
Исполненные ангельского знанья.
Музейный мир – посюсторонний рай,
Чьи мастера чудес – его святые,
Столетья создаётся дивный край,
И всё же мал и хрупок он – пустые
На гениев – скупые времена
Взрываются от счастья чувством цвета,
Необычайной красотой маня,
Через творца от бога ждут просвета.
Хранители спешат в музей родной
Сдувать с даров случайные пылинки –
На службу, как не ходят и домой,
Стараясь жить с достоинством на рынке.