Скажу, что простила, забуду когда твой номер,
Решу наконец к тебе дописать стихи.
Надеюсь, что Он стоит, величав, несломлен,
Исаакий за мной дозамаливает грехи.
Проедешь по Мойке, увидишь окно, в котором
Махала тебе рукой пару лет назад,
Слетела почти с запорошенного балкона
И пела забавный мотивчик про Петроград.
Стоит ещё Всадник, мерило твоих амбиций,
Он, видящий кости, на ком стоит,
Пора бы и мне оглянуться и не стыдиться
Признаться, каков был размен в тот гамбит.
Прости за ушедшее, ты меня все же помнишь,
Протянешь мне руку с улыбкой. Ее не взять.
Знай, память есть память. Сгорит. И больше
Прошу мне отныне ни строчки не посвящать