Париж! Париж! Опять Париж!
Духи и мода и престиж,
Гасконь, Монмартра – весь пейзаж,
А вот и дверь, вход в вернисаж!
Какое чудо, здесь Роден,
Дега, Ван – Гог, ну и Гоген,
Полотна мастера рука,
Что сохранились на века!
Но что же там, невдалеке?
Стоит девица налегке…
В наряде белом, юбка клеш,
И слов простых не подберешь!
На обороте блузки той,
Хоть падай сразу, и хоть стой!
Написано такое друг,
Что и не скажешь, право, вслух!
Ну, посмотрела зал, другой,
И скучно стало мне одной,
Я взгляд тихонько отвела…
От изумленья замерла!
Перед картиною Моне,
Стоит Иван в большом кашне…
На нем костюм от кутюрье,
А был, ведь, конюхом в селе.
Работал не жалея сил,
И вот поездку заслужил!
А рядом с ним его жена…
Из отстающего звена!
Дояркой, кажется, была,
А нынче сына родила…
На ней с отливом синий шелк,
Как видно знает в этом толк!
На голове простой парик,
Весь полинял давно и сник,
А на лице был макияж,
Что дух захватывает, аж!
Матрешка русская на вид,
Скажу я вам, ну просто стыд!
Кулоны, серьги, вензеля,
Все на манер: «Классик – Аля!»
Я пред картиною Дега,
Стою задумчиво слегка…
Зачем наряд и этот шик,
Зачем Париж и весь престиж?
И вспомнила Россию я,
Ее просторы и поля…
Так захотелось мне домой,
К ее лесам, к реке родной!
К березке русской, тополям,
Устала я от светских дам!
Зачем же мне в селе Верши,
Духи «Шанель», в такой глуши?
Я лучше лесом подышу,
И цвет любимый отыщу!