Мокрая осень бушует без устали,
Капли дождя мне ложатся на руки.
Хлёстко несутся дорогою шустрые,
Лужи калеча, машинные звуки.
Мост одинокий, ведущий к фрустрации, —
Треть от него я неспешно проделал,
Речка впитала всю горечь акации,
Ястреб наметил вонзиться мне в тело.
Встал я в раздумьях, колеблясь и сдвинуться,
Горько заплакал, пройдя половину.
Мраком укутан, исписан кириллицей,
"Мост пожирающий" — вот его имя.
Свет озарил меня было спасительный,
Вдруг из тумана явился бродяга.
Старый и бедный, болезней носитель он,
Молвил старик тот невнятно, двояко.
Жизнь, говорил он, полна лишь страдания,
Нет в этой жизни ни капли блаженства.
Мост, говорил он, — моё оправдание,
К смерти стремлюсь я всю жизнь безуспешно.
Впитывал каждое слово внимательно,
Видел тогда я отчаянье бога,
Образ повергнул меня собирательный,
Счастьем казалась тогда мне дорога.
Руку бродяги схватил, как родителя,
Мчался, минуя туман, и на финиш,
Мост мне тогда показался спасителем,
Я в этой жизни в гостях, я — подкидыш.
Долго не думал, глотнул всю таблетку я,
С жалостью дал и вторую бродяге.
Тихо. Спокойно. И сухо, и ветрено.
Утром проснусь я, старик же мой — вряд ли.