Не мое да еще блестит, -
Ну, почувствуй себя сорокой!
Ни к чему этот гордый вид,
Если вдруг рождена воровкой.
И зачем, если грудь обвить
Не терновым кустом, веревкой,
Не кричать от тоски, а выть?
Знать, другою пошла дорогой...
Ни одна не ведет к тому,
Что блестит и на что не вправе
Ни смотреть, ни дышать, - ему
Ограненным прожить в оправе.
И когда, погружась во тьму,
Изумруд, что в его составе,
Разгорится, - предавшись сну,
Я его украду, как Фламель.
И тогда среди ясных лун
На одном из деревьев сада,
По теории, видно, струн,
Погрузившись в глубины ада,
Я взращу, словно злой колдун,
То, за что не просить награды.
И тогда, как философ-лгун,
Ожидать стану час расплаты.
Все дороги, конечно, в рай,
Но другой я пошла дорогой.
Не мое и блестит, - не жаль.
Ну, почувствуй себя сорокой!