Шёпот листьев стекает с веток тополиной унылой краской,
холод, сырость калечит нежность, хлёстким ветром пронзает разум,
явь мертвеет без звуков птичьих, город дышит в седых объятьях,
божья простынь сползает наземь и пунцовой ложится складкой.
Тишина наполняется смыслом, в ней и пыль обретает душу,
одиночество по спирали бродит мыслями перекисшими,
ровным слоем вспенено небо в потолке васильковым призраком,
и по графику чашка кофе, а по трафику план излишний...
Убивается неизбежность, как толкание груши спортивной,
убивается время мёрзлое без чего-то и, главное, лишнего…