Всё реже пишутся стихи,
Всё чаще мысль о приземлённом-
"А мне б французские духи,
И новый гарнитур кухонный".
Вновь с Вдохновением раздор,
Несносный Кризис скалит зубы.
Минор третирует мажор,
Под корень все идеи рубит.
Опять творенья третий сорт,
А мысли как хамелеоны-
"Хочу поспать,в Париж и торт",
Гремят в фанфары какофоны.
Исчез задор,исчез кураж,
Лишь рифма- бездарь в стих играет.
И безобразный Ералаш
Бесправно мозгом управляет..