Лукоморье – это не похлебка,
Не французский с луком сырный суп.
В лукоморье пропадают тропки,
У избушек здесь куриный круп.
Здесь не пахло духом орнитолога,
И биолог в этом месте не сидел.
На цепи, в дубовом мрачном пологе
Бродит коточеловекопеснедел.
Ходит он налево – словно мачо,
И направо, чтобы не упасть.
Русским духом всё пропахло смачно.
По русалкам изучил матчасть.
Как на отдыхе, откушав медовухи,
Посмотрю, прищурившись, на дуб,
Окружат меня неведомые духи
И у настоящего скрадут.
Вновь увижу храмы над обрывом,
Что стоят в хрустальной вышине.
Нивы хлебные, смотрящие ревниво,
Песни косаря ждут на гумне.
У ундин услышу всхлип, рыданье,
Выдаст скрип, что жив лесовичок.
Словно из глубокого предания –
Бьёт стрела сарматская в плечо.
Сказка это, может и не сказка...
Ни потрогать, и ни выцепить нельзя.
Интересно, без большой опаски,
Посмотреть, куда ведёт стезя...
Чудеса проходят мимо, мимо,
А тебя в кругу нет здесь, сейчас.
Здравствуй, лукоморье, дух незримый!
Сказки кончились, уходит звездный час.
Двух миров крутое место встречи,
Ось дубов — великая стрела.
Там, где время сказку тихо лечит
Новый лук дарует два крыла.