Не спешный летний дождь,
И засыпающие фонари дорог,
И вновь, сижу без сна я в эту ночь,
Решив, набросить мыслей пару строк.
Что жизнь, на что она похожа?
Как правильно воспользоваться ей?
Прожить, не выпрыгнув из кожи?
Иль, вовсе сжечь ее, до собственных костей?
Одни живут, как восковые свечи.
Чье пламя, им так долго освещает путь.
И не спеша, проводят встречи,
Точно капли воска, по свечи плывут.
Огонь свечи играет в полумраке,
Фитиль трещит, и образует дым
Потом горит не слышно, будто кратко,
Лишь светом озаряя все своим.
Но вот вопрос, свечу зажгли ведь спичкой?
Она ведь тоже, свет подарила и тепло?
Пускай недолгой встрече личной,
Ей ведь свеча, за жизнь свою должна.
Есть люди, что сгорают быстро,
Уходят рано, будто не в свой час.
Но их огонь, как счастья искра,
Возможно повод для свечей огня.
Как жаль, что рассудить о жизни,
Не можем мы пока живём горя.
И путь нам не известен личный,
Кто мы, огонь свечи или искра?...