Экспромт
Олег Митрофанович Булгаков
По свежим сугробам виляет тропа,
Спускается медленно вечер.
Спросите меня что-нибудь невпопад,
И я невпопад Вам отвечу.
Мне б рядом пойти, да тропинка узка –
Погодой зима не балует.
Но как же в руке оказалась рука,
И губы сошлись в поцелуе?
© Copyright:
Олег Митрофанович Булгаков
, 2018
Свидетельство о публикации №118091609283