К читателю

Не одержимый раб сословья – порой черкну, и был таков, – я сочиняю предисловье к шестому томику стихов. Без притязаний на Искусство – лишь подвели черту года. Но вышел он немного грустным – что ж, так бывает иногда. Случалось, отворялись двери, лишь прошептать успел: «Сезам…», но неизбежные потери чуть обесцветили глаза. Необъяснимая тревога, в ночи неясный силуэт – казалось, прожито немного, и впереди немного лет. К чему душе моей стремиться? Что будет мне предрешено? Какая трепетная птица в ночи стучится мне в окно? Быть может, не понять кому-то, к чему вся эта маята: стих, как изысканное блюдо – не удаётся иногда. С ресниц спадает позолота, и сразу видится: не то – без ощущения полёта или с оглядкой на гнездо. Здесь к рифмам неуместна жалость: запряг Пегаса, так вези! Вот потому и задержались стихи на шесть недолгих зим.