Ты приснишься сегодня, я знаю,
постучишься к полуночи в дверь,
отворю двери в рай и узнаю,
это ты возвратился, Апрель.
И запахнет вокруг чудесами,
на плече заблудившийся Миг,
ты вернёшь мне его со словами:
"Это твой недописанный стих."
В нём когда-то слова оборвались,
в Миг исчезли под горечью дум,
а теперь так внезапно ворвались,
Миг вернулся Апрелем моим!
Повело, закружило истомой
первых жёлтых нарцисовых фей
и летала земля невесомой,
и играл мне на лире Орфей.
Стих болевший я свой дописала,
подкреплённый, он сразу ожил,
как же долго его ожидала,
чтоб надежде он гнёздышко свил.
Дверь скрипела весны сквозняками
совы ухали тайнами в ночь.
Только лиры с Орфеем молчали,
так Февраль уносил тебя прочь.
Сов пророчества слышу я смутно,
уплываю медленно в сон.
Явь подарит апрельское утро,
и нарциссы в саду за окном.