На разные вещи нас тянет с годами,
Предела фантазий судьбы нашей нет:
Прошло восемь лет, как увлёкся стихами,
Сошёл на меня сочинительства свет.
А всё начиналось довольно обычно:
Решил срифмовать поздравленье одно, –
И вот, к изумленью, довольно прилично
Для первого раза сложилось оно.
Потом – ещё пара других поздравлений,
И тоже явились они без труда –
Не чувствовал прежде подобных стремлений,
Стихи сочинять не влекло никогда.
Поэзию, правда, ценил я и в школе,
Учил наизусть то, что нравилось мне,
Но чтоб сочинять, да по собственной воле –
Такое не виделось даже во сне.
Стихи чаще в юности пламенной пишут,
Когда чувства хлещут волной через край,
Находят в душе благодатную нишу –
Здесь только записывать всё успевай.
Я в юности давней не пробовал голос,
Что тайно скрывался в потёмках души, –
Когда на висках иней тронул мой волос,
Мне свыше сошло просветленье: «Пиши!»
Поэзия грёзой меня поманила,
Влюбила в себя, увлекла за собой:
В ней кроется жизни чудесная сила –
Мне это дороже награды любой!