В той книге больше нет добра,
Лишь списки бесконечных обещаний
И сундуки, набитые вещами,
И счастье, что закончилось вчера.
А в этой книге больше нет любви,
Тут правит одиночество пустое,
И снег, который падает весною,
И телевизор вместо визави…
А эту сказку пишет негодяй,
Уверенный, что может скрыть под маской
свой волчий лик, коварный и опасный,
И чистеньким остаться, уходя.
В том фолианте вырваны листы,
Зачеркнуты и скомканы страницы,
Обидой изуродованы лица
И сожжены все письма и мосты.
Есть манускрипты, полные мольбы,
Напоминающие жалобные книги
И панегирики по замыслам великим,
О том, чего достичь хотелось бы…
Какую книгу пишешь ты, мой друг?
Чем заполняешь белые листы:
Красивой выдумкой из слов пустых
Или строкой, не балующей слух,
Правдивой и открытой до конца,
Не прячущей ни мысли, ни лица.