В советских литературных журналах

за по­ли­ро­ван­ны­ми сто­ла­ми 
си­дят блед­но­ли­цые
и крас­но­ли­цые су­ще­ст­ва 
и бод­ро ру­бят, сту­чат то­по­ра­ми 
по чьим-то жи­вым,
пре­под­не­сен­ным серд­цам.

Как бод­ро ру­бят! Как серь­ез­но.
Как мяс­ни­ки! За­лю­бо­вать­ся мож­но.
Ни вздо­ха, ни тос­ки. Ра­бо­та!

И за­би­раю серд­це я свое, по­ка не позд­но.
С улыб­кой роб­кой меж сто­лов иду,
как тварь не­сча­ст­ная,
как  не­до­уз­нан­ная кон­тра,
во­риш­ка, не­до­пой­ман­ный в са­ду…   
...А внеш­не — тишь.
Цве­ты.
Ос­та­ток тор­та…